marți, 10 noiembrie 2026

sonetul copilăriei

 


sonetul copilăriei

pândind mult departe, spre zări, la fereastră

țineam să-ți văd umbra  și-un cântec e tot

ca fumul din hornuri în noaptea albastră

cu care-ți fac semne, atâta cât pot

 

ca-n vremuri copilă să-mi strigi, hai, băiete

mai ieși azi din vise, că ploaia a stat;

să batem câmpia, în doi, pe-ndelete

și drumul spre casă să pară-ncurcat.

 

și tu să dai veste, că poate va ninge

că-i vremea de sănii și chiote-n drum.

privind pe fereastră, ceva-n mine plânge,

 

la hornuri pe case nu văd niciun fum

și-n zări mult departe încerc a distinge

frumoasa ninsoare ce vine acum.

 

                       Tudor Cicu

O carte de poezie venită de la malul mării

 


Pisicile suprarealiste din cuibar

 

     O carte este o oglindă în care cauți să ghicești fizionomia autorului, iar noi, lecturând volumul de poezie Pisicile din cuibar de Oana Cătălina Bucur – apărut la Editura Eikon, în 2021 –, am făcut și noi un salt, o incursiune nu dincolo, nici dincoace, ci înăuntrul sufletului care, tocmai „ca un fluture toamna”, își duce zilnic povara „înnodat de urma ta”. Cartea este scrisă pe mai multe planuri suprarealiste, iar poezia sa are tangențe cu pictura; pare că asistăm la Lecția de anatomie a lui Rembrandt văzută prin ochii lui Dalí. Mesajele cifrate și receptate din necunoscut – din cine știe ce dimensiune – ne dau senzația supărătoare că am uitat ceva. Te întorci și privești ca dinaintea unui „text în oglindă” pentru lămurirea acelui gând prizonier într-un labirint fără ieșire. Dar când întorci capul, nu e nimeni. Și întotdeauna, în spatele acestui labirint, pâlpâie câte ceva.

     Dar cine este Oana Cătălina Bucur? Redăm de pe coperta a IV-a: „Este profesor de științe socio-umane la Liceul Energetic din Constanța, doctorand în Filosofia Artei”. Cu câteva tușe de penel, ea ni se prezintă și astfel: „Eu sunt / Femeia aceea / în care respiră / toate oceanele din Dumnezeu / ...și / cu seva tâmplelor mele / se hrănesc quasarii” (UNU). Înscrisă în plutonul acelor poeți ai fragmentarismului, glisând și spre existențialism, poeta acestui volum ne declară deschis: „Femeile din inima tatălui meu ca un fum / în sângele meu / se perindă cu jind / otrăvesc / iarba fiarelor / din ceea ce sunt” (Damasc). Are și furia celui îndreptățit să cerceteze locul unde e ascuns sufletul, ca să afle pricina tulburării revelației sale. Mai ales când viața îi descoperă atâtea „semne” și elemente de meditație în poezia rostită sub arcadele unui autobiografism ușor mascat: „Până și Buddha își deschide larg / ochii spre exterior și decide: / – Scara spre Cer nu mai are trepte! / Și cine sunt eu să cred / că Buddha e doar un vis?” (Condamnat la fericire).

     Timpul care „capătă gustul norilor plămădiți din vată de zahăr”, inima „care dansează cu arbori”, cuvântul ce „întrupează idei și gânduri”, corpul care „întrupează emoții și fapte”, sufletul „care știe / atinge / mângâie / își face casă în trupul tău”, creierul și el „doar un concept / abstract deja”, fericirea „un concept / Îl iei pe «a fi» / îl unduiești puțin prin «ființare» / și dai de Fericire”... compun arheologia elementelor cu care poeta glisează pe nesimțite din înlăuntru spre exterior, poemele construind fragmentar structura unui intermezzo cu cititorul către necunoscutul care se ascunde în sine.

     Te mai întrebi, tu, cititorule: ce poți să faci într-un oraș unde pare că nu se întâmplă nimic și viața curge firesc? Și afli că și ea își bea cafeaua „în fiecare dimineață / La geam. În liniște / Să nu deranjez ordinea lumilor posibile” și, între două înghițituri, are timp să viseze: „Când am ajuns la sfârșitul lumilor / i-am zis fratelui meu: mi-e tare somn / Și atunci timpul a suflat / praf de stele argintat / peste tot trupul meu” (Vis). Și în simplitatea lucrurilor care se petrec în intimitatea locuinței sale, acolo unde „spațiile se tot intersectează / prin povești”, în cameră există întotdeauna o fereastră, așteptând să ne deschidă și poarta unor trăiri halucinante ori a unor senzații ce stau sub semnul generos al poeziei: „Și... se făcea că a venit iarna / pe la sânii mei / drumurile erau blocate / de la atâta zăpadă / cu vitamina C / Plapuma cerșea atenție / și tot ispitea / munții-dealurile-câmpiile / Doar mâinile mele pictate / cu roșu / stăteau cuminți / împreunate / după ceafă / fascinate de galopul / cailor din fereastră” (Caii din fereastră).     Avem aici tabloul complet al imaginației poetei: pe de o parte, unul care acceptă secvențe halucinante, dar unindu-se cu perspectiva reală a unei „ferestre” prin care privim viața, pe de altă parte, nota fantastică ce dă realului percepția unei lumi posibile în sfera imaginației.

     În poeme, când aforistice, când parabolice, când moralizatoare, găsim texte concepute și în haina haikuului, sub aria unui cântec metafizic născut din dureri, tăceri, gânduri viscolite, trăiri și moarte. Revolta sa față de o viață iluzorie pare firească. Însă dicțiunea rostirii în frază este sigură și relevantă, iar versul ridică sentimentul la proporții de sfințenie a rostirii; de aici, o posibilă interpretare a candorii și a senzației de spovedanie ori rugă în care se lasă cuprins cititorul. Dar, cum poezia este o artă a sincerității, o continuă mărturisire, prin ea suntem în acea realitate ridicată la condiția misterului, care nu se legitimează decât prin raportare la un dat de dincolo de (Dumnezeu), în transcendent, sau măcar de dincoace de (Om), în transcendental: „Poezia mi-a plâns la masă ieri. / Se făcea că toate corăbiile i se înecaseră. / Pahar peste pahar peste pahar. / Are și ea momentele ei. / Dramatizează. / Ca o regină ce și-a pierdut regatul / prin real” (Ea).

     Iar ceea ce dă fosforescență imaginilor zugrăvite este și intuiția sublimului căutat în acea ideatică a cuvintelor care îi sunt hrană. Pentru că „eu sunt doar o poveste / Iei un pic de sens / îl amesteci cu arșița ploilor de vară / și dai de Tine” (De-nu-mi-re). Și dacă fragmentarismul în poezie reprezintă, ca tehnică a scrierii, o orientare estetică bazată pe renunțarea la discursul liniar, rotund și narativ, în favoarea unor frânturi de idei, atunci tocmai prin trecerea prin acest registru Oana Cătălina Bucur a observat importanța lor și le-a trecut dincolo de imaginea unui simplu vehicul transmițător de idei și sentimente în poezie. Pentru că, dacă materia are timp și cuvântul are eternitate, așa cum se rostește în poemul care dă titlul volumului, Pisicile din cuibar, atunci cuvintele sunt armura noastră salvatoare: „Cuvintele mari îmi dau târcoale. / Vor să mi se așeze în poală / dar înainte se apropie așa... tip-til, tip-til, / ca niște pisici sătule / și simandicoase”.

     Și asta pentru că doar poezia are atâta mister încât să ne poarte pe „valuri” de gând spre un liman de speranțe.

 

 * cronica a apărut în revista BOEMA/213 noiembrie 2026

                                                                    Tudor Cicu

 

sâmbătă, 7 noiembrie 2026

sonet de iarnă cu lună

 


     sonet de iarnă cu lună

 

tu mă știi că-n orele de noapte

când și vântul urlă la răscruci

stau la geam, pendula-n hol mai bate

bat în geam și crengile de nuci.

 

simt cum prin nămeți îți faci cărare

pe-așa lună gerul e stăpân

și-mi închipui cârd de lupi în zare

cum din grote, iată, foamea-i mân.

 

țin să vii mai repede la mine

să mai punem câte-un lemn pe foc

sufletul prin gânduri doar la tine,

 

pare zgribulit într-un cojoc.

dar mai sper că luna drumu-ți ține

ca să-ți pun sub pernă busuioc.

                                Tudor Cicu

luni, 2 noiembrie 2026

dintr-un basm de demult

 



dintr-un basm de demult


am citit undeva că ai scris un poem

c-ai pus și într-un vers, feerică ninsoare

te-aștept azi în balcon ca amândoi să bem

un ceai călduț de tei, ca-n cel hotel la mare.

 

ții minte cum spuneam, cum parcă am visat

că zile-n șir a nins?... nămeți pân’ la fereastră

iar viscolul prin horn urla neîncetat

și corbii s-agitau pe-ntinderea albastră.

 

„Pari chiar copil! spuneai. și-n mintea ta e iad

ce năzăriri îți trec, ca-n vremuri vechi de gală

mă tem că într-o zi vei fi un pom de brad,

 

crăiasa din zăpezi va face o escală

cu renii ei de basm. în rochii lungi de jad

și-aștepți acel poem... scris, iată, cu migală!”

   

                                     Tudor Cicu

duminică, 1 noiembrie 2026

Un poem apărut în Timpul de Constanța

 


cântec îndepărtat

 

te-am zărit într-un vis. puneai frâul pe murg

când mestecenii-n drum unduiau în amurg

de la geam îmi doream o privire s-arunci

și-un sărut să îți fur fără alte porunci.

dar de unde să știu că un semn n-ai să faci

și te pierzi la galop în plin câmp printre maci?

simt cum viersul, de-atunci, nu mai curge domol

bate stins doar prin somn, ca pendula pe hol.

pe cer luna privește. și ea se tot miră

văzând ielele-n iaz cum în dans se înșiră.

însă noaptea, ce clopot în inimă-mi sună

căci zadarnic mi-s ochii pe zări... doar furtună!

sosesc gânduri de-a valma. ca norii dau roată

și la porțile-nchise insistă să bată. 

         

                        Tudor Cicu

     (din vol. nu ești în povestea aceasta/ed. editgraph, 2020)

            (apărută în Timpul de Constanța/2026)    

          

joi, 1 octombrie 2026

O nouă carte semnată de Tudor Cicu




 Fragmentul final din „cuvântul înainte” din carte - al autorului *

...„Statisticile ne tot spun că România este de ani de zile pe ultimul loc în Europa în privința numărului de cititori. Și, pe drept, lectura pare în România o activitate în agonie.

    O statistică din anul 2022 ne arăta că 70% din populația României nu citește nici măcar o carte pe an. Situația, acum când scriem aceste gânduri, e și mai alarmantă. Procentul celor pentru care cititul este o obișnuință este de doar 7%. Pe atunci, în timpurile apucate de cei vârstnici, chiar se citea literatură și se citea pe rupte, se citea cu pasiune. Autorii erau și ei priviți ca niște repere, iar visul lor e ca să se întoarcă vremurile cititului și literatura să fie la mare preț, așa cum se cuvine. Fiindcă, de ce să n-o spunem direct: azi nu se mai citește și e trist deja! Iar întrebarea lui Moromete, pusă lui Niculae, devine tot mai imperioasă și necesară: „Niculae, unde mergem noi, domnule?”

     De aici încolo... îți las toată libertatea, cititorule, să alegi drumul corect”.

 

 * Azi 1 octombrie 2026 am scos de la editură cartea „Drumuri spre poveste (sau despre întoarcerea la lectură” / 332 pagini - ed. editgraph, 2026

                                     Tudor Cicu

 

 

luni, 21 septembrie 2026

Despre cărțile primite de juriu la Concursul Național de proză V.Voiculescu/Buzău, 2026 (III)

 


Despre cărțile primite de juriu la Concursul Național de proză V.Voiculescu/Buzău, 2026

                                                  (III)

1.     Didina Sava / „Graiul ochilor stinși”

 

     Prin acest roman al adevărului dureros, privit ca în oglindă, dar și al exprimării unei stări patologice a societății - ca ecou răspândit în întreaga populație a țării -, Didina Sava confirmă profilul unei prozatoare care deschide răni adânci în literatura satului. În scrierea romanului, autoarea a adunat nenumărate întâmplări trăite în satul pe care îl descrie. Viața și trăirile personajelor care apar în paginile romanului sunt reconstituite treptat, pe parcursul revenirilor în sat, odată cu parastasele făcute, după obiceiul locului, pentru tatăl decedat.

     Scris în frumosul grai moldovenesc, romanul este o sondare psihologică a satului românesc din părțile Moldovei, un sat aflat în lunca Siretului, cu viața aspră din perioada colectivizării forțate, cu oamenii și durerile lui. Romanul este scris la persoana I, urmărind trăirile, pe mai multe planuri, ale femeii Dochița, întoarsă în sat, după moartea tatălui, pentru pomana de 40 de zile ce trebuie făcută conform obiceiurilor creștinești. Revederea satului, de la podul către Lespezi, din frumoasa luncă a Siretului, îi trezește nostalgice amintiri din copilăria naratoarei, dar îi dezvăluie și fața dureroasă a locuitorilor. Și din acest punct de vedere, romanul intră în dimensiunea de autoanaliză a eroinei. Primul contact cu satul, la întoarcerea Dochiței, avea să fie unul emblematic, specific unui sat uitat de lume: eroina, în drumul ei spre casa părintească, ia contact cu drama familiei Anicăi, decedată de curând, dar și cu imaginea tragică a copiilor ei rămași ai nimănui, singuri în casă. Printre aceștia reținem chipul Angelicăi (Lica în desfășurarea romanului) și al surorilor ei, Verginica și Mariana cea micuță, precum și al fratelui Ion. Dochița va urmări, în timp, evoluția sărmanei copile Lica, fata decedatei Anica, care la numai 17 ani rămăsese însărcinată cu Vasile, băiatul cel mare al Vadiței, cel dus în repetate rânduri la pușcărie. După nașterea primului ei copil, a lui Licuță, Lica trăiește în casa soacrei, Vadița, una dintre cele mai infernale vieți, dincolo de câtă durere poate îndura o ființă umană. Între perioadele de executare a pedepselor în pușcărie, Lica, rămasă singură acasă la soacră, îi va mai face lui Vasile încă un copil. În cele din urmă, Vasile moare în urma unui cancer la cerebel, iar Lica, pentru a-și crește copiii, va primi în casă un alt bărbat, care se va dovedi un bețiv și un trândav.

     Odiseea Licăi, narată pe parcursul a trei-patru ani, este una strigătoare la cer. De fiecare dată, la întoarcerile Dochiței în sat, ea nimerește la câte un deces al locuitorilor: Nășculeasa, Poloboaca cea cu cârciuma, Nicu Groza, Vadița și mulți alții. Imaginea satului, pe măsură ce oamenii înaintează în vârstă, devine una sinistră: „Aici și pietrele plâng noaptea, dacă știi să le asculți”. Traiul acestor oameni care locuiesc în bordeie de pământ este chinuitor. În general, femeile umplu bătătura cu copii, iar bărbații își duc viața în băutură și o țin tot în certuri cu nevestele lor. Dar ochii tuturor sunt împăienjeniți de foame. În aceste locuri cu oameni săraci, moartea pare să îi unească mai mult decât viața. Bătrânii satului par niște umbre lipite de pământ, de praguri, de stâlpii porților, de acolo de unde privesc spre nicăieri. După moartea unuia sau a altuia nu auzi decât: „Săraca de ea... bine că a luat-o Dumnezeu!”. Satul nu moare brusc, ci ca o lumânare care arde cu flacără mică, pâlpâind înainte să se stingă de tot. Dacă soarta și boala aveau să-l bage pe Vasile al Licăi în pământ, nici copiii lor nu par să aibă o soartă mai bună. Licuță fusese dat, mai întâi, la 7 ani, unui cioban căruia îi slujea ca un câine, iar Andrei, cel mic, va ajunge în îngrijirea bunicii paterne. Lica se va pierde și ea, cu fetița avută cu cel de-al doilea soț, pe undeva prin lumea largă, după ce casa îi va lua foc de la țigara bețivului pe care-l adusese în casă, care va sfârși și el în vâlvătaia focului. Nici Mariana, sora cea mică a Licăi, nu va avea, în final, o soartă mai bună.

     Ce ne va oferi evoluția satului din Moldova după Revoluție? Iată ce scrie autoarea: „Multe dintre casele bătrânești s-au vândut sau au fost dărâmate de nepoții care muncesc prin Europa”. O imagine de o cruzime greu de descris încheie acest tablou al satului unde a copilărit Dochița, rememorat apoi în incursiunile de mai târziu ale uneia dintre fiice. O carte tristă, dar reală.

 

 

2.     George Bratu/ „Vremuri de cumpănă”

 

     Scris într-o ținută de mare povestaș, romanul „Vremuri de cumpănă” de George Bratu (autorul buzoian orb, trăitor în satul de munte Vîrf), este un imn baladesc închinat eroilor săi purtați în aventurile vremurilor tulburi ale Țării Românești, în perioada domniilor fanariote a anilor dinainte și după 1800 și ceva. Un roman aproape basmic spre baladesc. Pe tot parcursul lecturii cititorul trăiește un adevărat scenariu derulat cinematografic, în care autorul se rupe de realismul și amprenta vremii, spre a nara o poveste condusă într-un teritoriu ca de basm, așa cum am mai întâlnit în „Săptămâna nebunilor” lui Eugen Barbu. Tărâmul în care autorul își poartă eroii prin poarta autenticității unor fapte posibile, are ceva din frumusețea enigmatică a lumilor și istoriilor cântate de popor în multele sale doine, balade și cântece. Cu alte cuvinte, narațiunea de față este o scriere curată, visând uneori și lucruri pe care nu avem cui le povesti. Dar, când visul iese din acuarela cuminte a zilei, ne putem și noi întreba cum simte cititorul acestui poem-basmic țesătura misterului urzit pe parcursul celor 40 de capitole, când mai degrabă pare a se situa prizonier într-un labirint tare încâlcit printre cuvintele rămase să-i descifreze o lume marginală a epocii demult apuse. Romanul întrunește toate ingerințele unei proze care te ține captiv în desfășurarea episoadelor la care participă eroii romanului: are acțiune, neprevăzut, suspans în desfășurarea evenimentelor, imaginație deosebită în a-și conduce eroii prin cele mai neașteptate situații, precum și personajele fără de care un roman n-ar ieși în evidență la prima lectură. Și printre aceștia să amintim doar câteva: tânărul Dide, căpitanul Crăcea, frumoasa copilă Dochița (cea  înzestrată cu iubire și inteligență, alături de tovarășele sale Ilinca și Florica), apoi haiducul Radu și legendarul Iancu Jianu, pandurii de seamă Mircea și Tănase și nu în ultimul rând slugerul Tudor. La „poiana pribegilor”, unde își făcuseră sălaș fugarii noștri (eroii din romanul „Poiana pribegilor”), un sol trimis de Tudor Vladimirecu le aduce vestea că Tudor îi vrea în oastea lui pentru o misiune urgentă, îndrăzneață. Auzise de faptele lor avute cu turcii în bătălia de la Radovanu. Cei doi viteji, Dide și Crăcea, își lasă logodnicele la stâna din poiană, pe Ilinca și Dochița, și pornesc pe urmele pandurului care le adusese vestea. Popasul la mănăstirea Tismana le oferă tuturor, atât acțiune, suspans dar și neprevăzut în a fugi din calea poterei care le luse urma. De aici, ajung la un han al lui Toma unde îl întâlnește pe slugerul Tudor care le încredințează misiunea de a iscodi ținutul bulgăresc și cetatea Vidinului a lui Pazvantoglu și a le spulbera planurile de a ataca Oltenia, cum se auzea. Celor doi viteji li se alătură și omul de încredere al slugerului Tudor, nimeni altul decât Iancu Jianu. Cititorii vor fi prinși mai apoi, captivi cu totul, în bătălia Vidinului cu turcii și uciderea lui Pazvantoglu, cât și în scenariile de trădare a pandurului Tudor, de către proprii lui căpitani. Finalul romanului ne oferă o lectură dramatică, dusă într-o zonă de sensibilitate condusă cu greutatea cuvintelor, care îl implică și pe cititor, direct. În paralel cu scenele războinice, scenele de trădare și uciderea lui Tudor de fanarioții lui Ipsilante, se petrece și povestea de iubire dintre Dide și Dochița, iar sentimentul de perpetuă „cântare a cântărilor” (pe care ți-o dă povestea lor), poveste scrisă cu intermitențe și bătăi ale inimii. Numai că omul-care-scrie ştie că rostul gânditorului aplecat asupra cuvintelor este să întoarcă viaţa şi rosturile ei pe toate părţile. Ceea ce, lui George Bratu, i-a reușit.

 

 

3.     Marius Albert Neguț / „Șoaptele urii”

 

     Un roman care ne așază într-o poziție nesigură, aceea de a decide dacă putem desprinde ficțiunea literară de circumstanțele care au făcut posibilă și inteligibilă scrierea acesteia ca produs al unei narațiuni despre ființe umane. O narațiune construită după principiul în care și Evgheni Vodolazkin și-a scris romanul „Aviatorul”, o carte alcătuită din însemnările zilnice consemnate într-un jurnal de cele trei personaje ale sale. Marius Albert Neguț își construiește, la rândul său, romanul ficțional lăsând personajele, rând pe rând, să povestească și să descrie, chiar din clipa în care se produc, stările și momentele propriilor trăiri. Este o poveste întemeiată pe mituri cunoscute, dar și pe altele inventate, toate trecute însă prin imaginația debordantă a autorului de literatură science-fiction. Este povestea micului Jai, cel care se naște în urma unei iubiri fulgerătoare și răscolitoare dintre Padma, soția rajahului din ținutul Varanasi, și Ram, fiul unui slujbaș-oștean de la curtea rajahului, ucis, după câte se aude în cetate, chiar de mâna acestuia.

     Acțiunea romanului se desfășoară în ținuturile Indiei. Multe dintre obiceiurile și amprenta istoriei acestei țări sunt preluate de autor pentru a ne introduce în atmosfera unei lumi care nouă, cititorilor, ni se înfățișează ca una fabuloasă. Enigma răului care stăpânește sufletele personajelor își află întruchiparea în demonul Dveș, cel care se strecoară cu forța în sufletele tuturor, dar mai ales în cele ale oamenilor care se privesc în oglinda magică din camera rajahului din Varanasi. Jai este rodul iubirii pătimașe dintre Padma și Ram. Ram îl ucide pe rajahul din Varanasi, strecurându-se cu un pumnal în camera acestuia, dar, atunci când descoperă oglinda în care se privește, demonul îi înhață sufletul. Tradiția indienilor cerea ca, la moartea prin incinerare a rajahului, să fie incinerată de vie și soția acestuia. Ram însă, cel pe care Padma îl alesese să fie un fel de judecător al curții, o va salva în cele din urmă, anunțând tuturor că aceasta este însărcinată cu rajahul și că pruncul, potrivit legii, va trebui să ajungă moștenitor al tronului din Varanasi. Padma nu rezistă însă despărțirii de Ram, căruia demonul Dveș i-a sucit mințile, și alege ea însăși incinerarea în locul lui. Astfel, apropiindu-se ziua în care urma să nască, Padma se privește în oglinda magică și se îngrozește când vede ce monstru poartă în pântec. Înspăimântată, se sinucide, spintecându-și burta cu un pumnal.

Pruncul, încă viu, dar considerat deja mort, este aruncat de căpetenia curții la gunoi, sub un pod unde locuiesc săracii cetății. Va fi găsit de o femeie sărmană, pe nume Ruha, care îl va crește și îl va ocroti. Menirea lui Jai, cel care va fugi în lume, alături de iubita sa, Lila, va fi, de acum înainte, să se răzbune pe ucigașii fetei și ai tatălui său adoptiv din groapa de gunoi și, totodată, să elibereze lumea de demonul Dveș, cel care i-a posedat tatăl și mama naturală.

Pe apele Gangelui, în barca sa, istovit și flămând, Jai este găsit de un mare dregător, pe nume Deva. Acesta îl va încredința unor luptători pentru a se instrui și a se pregăti să-și ducă la îndeplinire răzbunarea. În cele din urmă, după un atac în iureș, cu elefanți, asupra cetății Varanasi, Deva îl va așeza pe Jai pe tronul locului în care acesta se născuse, în urma descoperirii adevărului despre cele petrecute în cetate la nașterea pruncului.

     Finalul acestui roman ficțional îl va găsi pe cititor într-o situație destul de ciudată, întrucât eliberarea tuturor de acel demon al urii va cere o jertfă incredibilă: moartea binefăcătorului Deva și sinuciderea lui Jai. Cu alte cuvinte, am lecturat o carte ficțională scrisă cu multă imaginație, o carte care își poartă cititorul prin ținuturi exotice și lumi necunoscute. Singura ieșire adevărată dintr-o situație diavolească, în care până și realitatea pare depășită de avalanșa evenimentelor — acesta fiind, după cum înțelegem, mesajul cărții — se află tocmai acolo unde nu mai există nicio ieșire pentru judecata omenească.

 

                                                  Tudor Cicu

 

                                                              (sfârșitul prezentării noastre)