marți, 12 martie 2013

320. Cărţile de pe biroul la care scriu... (Tăcerea din cuvânt - de Vasile Ghinea)

Notă: revenit din lumea celor aflaţi lângă îngerii lui Dumnezeu (cât p-aci...) - mulţumesc şi aici, unor doctori care m-au tras înapoi pe Pământ - revin pe blogul meu cu un comentariu la cartea celui care aşteaptă (cum s-a exprimat la telefon) un gând sincer de la mine.


Lectorul la prima strigare

   Şi atunci când ia în vizor scriitorii cunoscuţi, Vasile Ghinea rămâne acelaşi om al cetăţii (prizonier al tăcerii – cum spuneam în „Asediul cuvintelor”, 2010), un poet care imprimă realităţii o viziune ca şi în poezia sa: „îşi desenează visele (gândurile) în forme ale cuvântului veghind asupra sinelui”, cu alte cuvinte, între realitatea textului lecturat şi imaginaţia lecturării nu mai există nici o limită, nici o margine a căutărilor sale, aşa, ca privitor cu ochi critic, din afara textului. De aceea, putem afirma că, într-o sentinţă coexistă ceea ce spune poetul Vasile Ghinea şi ceea ce, firesc, ar fi autorizat criticul să spună. Şi, important era, în demersul său, comentatorul acestor lecturi să nu înceteze din a-şi pune întrebări cu privire la căutările autorului lecturat, ori Vasile Ghinea le ocoleşte cu sfinţenie. I-aş reaminti, ghidul utilizat şi de Gheorghe Postelnicu în demersul său de a-i decripta opera lui Ion Gheorghe, când punctează, emblematic, fraza lui Eugen Simion. Cităm: „Critica e datoare să pună întrebări, când nu poate oferi soluţii”. „Tăcerea din cuvânt” de Vasile Ghinea, carte de comentarii ale cărţilor unor autori, preponderent, râmniceni,  a apărut la Ed. Rafet, 2012 – şi reprezintă efortul eseistic al unui lector la prima strigare, din care, din păcate, lipseşte cântarul analizei aplicate pe text. Nu e o situaţie festină să te afli prea aproape de autorii despre care scrii, din mai multe motive. Nu că s-ar creea, cum ar fi spus Mircea Dinutz: „o interdependenţă păguboasă de ambele părţi”, dar, o atare aspiraţie (a celui lecturat) nu poate fi marcată în rostirea intimă, unde starea afectivă şi starea ideatică ar trebui să devină co-participante, sub semnul rigorii, al echilibrului, al trăirii cuvântului lecturat şi de cele mai multe ori, conduc la o competiţie inegală între lector şi osmoza sufletească, despre acei autori comentaţi, la care ar trebui să aleagă „tăcerea” să vorbească. Ne vom apleca asupra unor eseuri din carte, cu precădere numai asupra celor care ne-au atras atenţia:
    1.) În „Debutul unui tragism postum”, lectorul se ocupă de volumul de versuri „Moda de toamnă” a lui Titel Constantinescu, spunând la un moment dat: „Poezia inclusă în acest volum stă sub semnul tragismului, iar toamna apare ca un leitmotiv în diverse ipostaze” (uitând de sfatul dat de criticul E. Simion), iar poezia emblematică a volumului, intitulată, chiar aşa: „Moda de toamnă”... „amintind de un ordin monahal, cu toate angoasele”. Firesc, ceea ce enunţase, ar fi trebuit demonstrat prin chiar versurile poetului în cauză. Ori (la câte versuri ni se citează ori ni se prezintă demonstrativ, versuri alese de lector), poezia în cauză nu e o poezie a tristeţii şi nici de factură targică, nici a anotimpurilor maladiv-bacoviene, bântuită de tot felul de angoase ale poetului, ci este poezia resemnării sufleteşti, după ce toate speranţele poetului nu au fost materializate şi certificate de-a lungul vieţii. Deşi avem o obiecţiune şi ceva îndoială, cum că, poezia sa „emblematică” nu stă sub semnul tragismului, cronica în cauză, nu stă, nici ea, sub semnul logic al comentariilor făcute de lector, pentru că: intuitiv-alegerea poemului din încheierea cronicii sale, lasă poarta deschisă optimismului poetic şi frumuseţii transpuse în poezie, a gândului poetic despre cel care scrie. Ceea ce nuanţează (nui aşa?), o altfel de stare poetică a celui lecturat.
     2.) În „Aripi încărcate de Dorul Luminii”, comentatorul ne propune şi o a doua carte de versuri a lui Titel Constantinescu: „Câmp cu margarete”. Aici, avem mai multe obiecţiuni. Să le luăm pe rând: „Nunta” e poezia (după lector) – poezia „în care lipsesc regretele”. Versurile citate de lector, ne arată o poezie optimistă şi cu largi orizonturi în împlinirile visate cândva, iar „Exerciţiu de singurătate” (la care îi subliniază, cititorului, titlul sugestiv al poeziei), ne sugerează nouă, doar neputinţa poetului de a cânta la „acel moment al vieţii”, o certitudine a chemărilor sale, neconcretizată în „ceva” definit ca şi intuit de o viaţă. Dar, să punctăm integrala ridicată de lector asupra atmosferei volumului: „... dintr-o lectură grăbită, dacă am poposi la o lectură integrală, descoperim multă tristeţe, chiar dramatism”. Afirmaţia ne-a cam pus pe gânduri. Dar să o luăm metodic: a)- Deşi poeziile desemnate de comentator nu justifică temerea lectorului, comentatorul insistă, spunând că „autorul se descrie şi descrie (sic!) peisaje, imagini cu o migală de miniaturist. O poezie în care cuvintele creează şi transmit, sentimente”. Acum vine încurcătura în care e pus cititorul: Totuşi, lectorul enunţa ipoteza prin care se vrea demonstrat contrariul, nu? Păi bine, între enunţ (cele două poezii amintite) – din care ne citează versuri remarcabile – şi ipoteza popasului interceptat greşit ca urmare a „unei (posibile, nu?) lecturi grăbite”, lipseşte demonstraţia afirmaţiei făcute, dar nu şi concluzia la care se raliază cu toată fiinţa!? („autorul se descrie şi descrie peisaje...) etc. b)- „Singurătatea” e poezia (tot după lector) unde, chiar singurătatea (!?) „capătă proporţii cosmice”. Mai curând, observăm noi, teama că a încurcat tărâmul rostirii poetice cu cel al rătăcirii poetice, e durerea pe care o strigă, acum, poetul. Dar, furat de titlul poemelor, lectorul cade în silogism enunţiativ. c)- În „Poate o stea”, nu prin „regretele prind formă şi culoare” se remarcă „simbolistica nuanţată” a poetului analizat, cât prin curgerea sa, fiinţă şi cântec, într-un elan pururi tineresc, asemeni mânzului blând din fiinţa sa, cântec pe care (încă mai speră) şi-l doreşte readus din tinereţea de demult, de cea care îi poate reînvia iubirea de altădată, mizând pe sonurile unui cântec nou. d)- În „De paşti, mai 1975” aflăm (tot de la comentator) că sufletul poetului „e mai bulversat ca oricând” şi, în poezie „se simte şi o uşoară tentă socilaă” (?). Versurile citate, ne sugerează că poezia are o puternică atitudine socială prin revolta pe verticală-orizontală-spaţiu-timp-societate; o revoltă mocnită pe un rug interior, atât de poetic descris, că-ţi vine să spui, dacă nu cumva, poetul îşi regăsise menirea?! e)- Îmbătat de vraja rostuirii şi rostirii cuvintelor, afirmaţiile lectorului nu se justifică prin versurile pe care ni le citează ca exemple. Una peste alta, din versurile trunchiat redate de către lector din poezia lui Titel Constantinescu, din vol. „Câmp cu margarete”, noi reţinem tonul elegiac, melancolic şi semnificant în simboluri poetice, prin care, poetul îşi făcuse din poezie, aripa cu care s-ar fi vrut desprins de Pământ. Cu alte cuvinte, nimic trist, nimic dramatic la acest poet elegiac şi cu sufletul în zariştea poeziei păstorită de simbolişti.
   3.) În eseul „Dan Manciulea între sacru şi profan”, lectorul îi analizează proza râmniceanului Dan Manciulea. Lăsând la o parte unele asociaţii nefericit rostite (când e vorba de literatură, nu?) – ex: „fantasticul realist” (sau) „orchestraţia simfonică, biblică”, în cronica aceasta, lectorul convinge cititorul să se aplece asupra volumului de povestiri a lui Dan Manciulea, prin cele scrise despre povestirea „Bătrânul Dan”. Restul nu ne-a convins. Dar, e totuşi ceva. Tot despre acelaşi prozator, eseul „Dincolo de noi”, convinge prin decriptarea povestirii „Norocel”, convins că este cea mai bună scriere din volum, prin gradarea precipitată a narării întâmplărilor ce au loc în planul real şi planul fantastic, scriere mânuită cu pricepere prozaică de autorul în cauză.
   4.)  În „Spectacolul lumii”, atracţia către eseistica sub forma „tabletelor argheziene” (!?) a lui Grigore Leaua este convingătoare, având în vedere cele spuse în preambul, dând citire filosofului Constantin Noica: „...creem noi înşine lumea înconjurătoare. Dar pentru Dumnezeu, nici lumea n-o să ne înveţe ce e de făcut, când e vorba de noi şi nu de ea”. Ne rămâne doar curiozitatea de a citi cartea, sau ceea ce lectorul numeşte (starea de după lectură) „ca o pilulă amară sau un strigăt în deşert”. Cunoscându-l pe Grigore Leaua, aciditatea dar şi ironia abia percepută a scrisului său, de ce nu i-am da dreptate comentatorului?
   5.)  „Ursoaia” este eseul prin care Vasile Ghinea se apleacă şi asupra romanului „Borta” de Gheorghe Mocanu. Am citit şi noi cartea şi asemănările cu unele evenimente şi pasaje descrise în „Maidanul cu dragoste” de G.M.Zamfirescu ne-au pus pe gânduri. Dar pe noi ne interesează comentariul lui Vasile Ghinea. Un eseu, în care lectorul vădeşte o grijă aproape pedantă pentru coerenţa impresiilor. Exemplificăm: „lasă impresia de siguranţă”... „te conduce cuvântul şi nu întâmplarea”... etc. Demonstraţia lectorului, prin punctarea vădită a unor pasaje care ridică sentimentul lecturării la proporţii cosmice, totuşi: nu prin tensiunea trăirii, ci prin candoare, mă îndreptăţeşte să fi scris cândva (în „La temelia cetăţii”, 2008) despre cartea de povestiri a lui Gheorghe Mocanu „Pe uliţa vântului”, că autorul are „plăcerea de a nara” şi că are „darul de a nara fluent, fără canoane şi îngrădiri ale construcţiei epice”. Aşadar, putem spune, una peste alta, că demonstraţia comentatorului ne-a convins.
   6.) Eseul „Între cele văzute şi nevăzute. Tăcerea din cuvinte. Ţipăt de fum şi cântec” îl are sub vizor pe Theodor Răpan cu „Evanghelia Tăcerii – Solilocvii”. Am „curs” şi eu cu tot sufletul în celelalte Evanghelii: „a Cerului – şi – a Inimii” şi uimirea noastră ar putea fi materilaizată, nu într-un eseu, ci chiar într-o carte, despre Universul poetic la Theodor Răpan. Dar, să te încumeţi sp scrii despre glasul poetic al poemelor în proză, răpiene, e ca şi cum ar trebui să stai un întreg anotimp la umbra cărţilor în floare. Un elogiu făcut de Vasile Ghinea autorului, nu-i doar un zbor de lebede prin poezie cât o figură de copil teribil care trăieşte lectura, ca ceva înte Poveste şi Lied. Cu alte cuvinte, sugerează lectorul, un creator autentic ca Theodor Răpan nu-i în toate momentele existenţei lui un înger şi, când nu este, nu-i singur, este cu opera lui. Vorbim aici, de resurecţia modernismului, ceva heidegerrian.
   7.)  Eseul „Zborul între metaforă şi lehamite” îi nuanţează lui George Lixandru, prin „Icarlandia sau reflecţii în cerc”, pe de o parte: refuzul metaforei ce îi atrage după sine diminuarea lirismului cât şi (pe de altă parte) solemnitatea unei poezii care uneori i se potriveşte, alteori nu, lui George Lixandru. N-am văzut acest volum, dar, credem că este o reluare a ciclului intitulat „Icarlandia” din volumul „Nebunul şi pasărea albă a libertăţii”, ed. 2006. (Şi nu ne înşelăm, pentru că poezia „Icarlandia” citată de Vasile Ghinea, este citată şi de mine, în „La temelia cetăţii”, la pag. 69). Dar, să-l urmărim pe lector, încercând să-i înţelegem argumentaţia: „Poezia este păstoasă, ca un tablou care nu se mai termină” ... multe dintre reflecţii se încheie ca o scuză aproape obsesiv”... etc. În finalul eseului dăm şi peste următoarea frază: „Este expresia lirică a unui revoltat social, uneori şi a propriei persoane” (bine definit - n.n), dar, sunt momente când ai impresia că se trage de mânecă (!) cu Dumnezeu”. Doamne fereşte! Nu le-ar mai lipsi decât să-şi fure unul altuia, lingura din farfurie. Vasile Ghinea pare a nu observa un fapt evident în poezia lui George Lixandru: beţia de cuvinte (în transcriere actuală - fluxul de vorbe), fără idei şi fără control. Dacă lectorul nu a găsit mijlocul de a cerceta o interpretare a poeziei care se învârte în cerc, îi vom sugera, că, aplecarea comentatorului rămâne aproape o glumă, pentru că, nimic nu aminteşte în poezia lui G.L. de viziunea dialecticii yin şi yang, în timp ce uroborus-ul (creatura care-şi devorează propria coadă, învârtindu-se în cerc) manifestă o circularitate prestigioasă filosofic în contul altei viziuni biblice, şi la care, ţinteşte şi poetul pe nemestecate.
   Ne oprim aici, având convingerea că Vasile Ghinea nu-i un neavenit în critică, dar, va trebui să ţină seama şi de severa cenzură a sinelui când se va hotărî să pornească din nou pe drumul unor alte judecăţi mai bine cumpănite, cu demonstraţii credibile şi formulări care să-i îngăduie extravaganţe mai reţinute.         

vineri, 1 martie 2013

319. Niciodată... parodii. (Citindu-mi contemporanii -III-)


              1.   Din primul poet al zilelor noastre
            
Când mi-a dat sângele pe nas eram singur acasă
            (parodie după un poem cu acelaşi titlu, de Ioan Es Pop)
                                                         de Tudor Cicu

Când mi-a dat sângele pe nas eram singur acasă
Şi-am dat vina, direct, pe tesla cu care scoteam cuie din duşumele
Aşa îmi spusese tata, cu o zi înainte:
„Băiete, a venit vremea să părem şi noi în rând cu lumea!”
Ce bine că s-a întâmplat atunci, pentru că
Tocmai la şomcuta mare se aflau ai mei
Auzind că o coadă de cometă va cădea acolo, asta era ca şi sigur
Poate de aceea n-am murit.
Şi fără de margini este ieudul, şi fără ieşire
Că peste atâţi logaritmi şi tabele ale lui Lobacevski
şi multe alte calcule făcute,
mi-am dat seama că fusesem la un prag de moarte.

Potrivit socotelilor mele, atunci!
Luna ar fi trebuit de mult să treacă pe orbita lui Marte.
Iar Marte, aşa după cum li se arăta alor mei;
Tocmai de la şomcuta mare, se zice
că aş fi putut deveni acum matematician,
şi nu unul oarecare
dacă n-aş fi fost cu gândul la poezia aceasta,
pentru care am rămas eu corigent la matematicile alea.
Ani la rând, ca unul care ar putea să calculeze, oricând sfârşitul
în toţi anii mei de liceu.

Şi, chiar cu o precizie înspăimântătoare...
Cum spusese bunicul, despre dovleacul ce se va rostogoli
despicat în două, cum scrie în Cartea Regilor.
Singur. De unul singur în plin spaţiu.
Deşi, nici o lege matematică
Nici pe tabla lui Moise, cum stă scris pe piatra de hotar a Ieudului
Nu s-a exprimat, nici măcar un simbol.


                                     2. Un alt mare poet al zilelor acestea. 

Un episod din viaţa bunicului meu...
  (parodie după un poem al lui DorinTudoran)
                                        de Tudor Cicu

Întrebându-l, de ce se întorcea aşa de târziu
Dacă nu cumva, urcat la vie
Bunicul visase una d-alea, cu scene mult deocheate
De-şi dădea el întruna căciula pe ceafă
Ca dinaintea poliţaiului de raion
Când i se furase mantaua lui Gogol.

Măi, cum dracu vine asta:
„Taică, Hismover sau Akakievici ăsta
Cu bunăvoinţa lui Dumnezeu
Încape într-o definiţie cu proşti”.
Noi, nu întrebam niciodată
Cine e Hismover ori Akakievici ăsta.
Vedeţi voi? În ceasurile grele se arată prietenia
Eram ca alde Paşadia şi neamul lui întins în pătul
Trăgeam na, un pui de somn.
După care, bacceaua, hoaşca, balabusta...
Bunica, ne striga pe rând
De aşeza din nou pe prispă
Eterna ciorbă de ştevie. Iar el,
Îşi da deoparte smochinita căciulă de hamster bătrân
Şi zicea:
„De, taică;
parcă ăla, Glonţdemămăligă
Poliţai de raion
N-a fost el o buruiană a devenirii
Şi nădejdii?”

Hei,
De-aş fi Dumnezeu? Mi-aş da de trei ori căciula pe ceafă
Ca pe pasajul ăla de pietoni
Când se zice, că l-ar fi strivit pe poliţai - Mercedesul
- Bă, ce om bun ar fi fost Akakievici ăsta
Dacă mi-ar fi dat, de pomană
Mantaua lui Gogol ăla
Ce-şi pierduse minţile!


miercuri, 27 februarie 2013

318. Niciodată... parodii (Citindu-i pe clasici...) -II-



Cântec de legănat genunchii
(parodie după o poezie cu acelaşi titlu de Maria Banuş)
                                             de Tudor Cicu

Să nu ţipaţi, genunchii mei
Oricând duşmanul vă îndoaie
Vasile mă făcea „Maytrei”...
Şi-afară se pornise-o ploaie!?

Că norii şi-ntre ei se-mpung.

Vă vor lua poate, între ei
Arabi, muscali... zmei între zmei
Parcă-ar deţine, un buzdugan,
Cât bradul nostru de rotund.

Să nu ţipaţi genunchii mei
Când le-oi desface-un geamantan
Să-ncapă... oul lui Columb.




O, cât am râs...
(parodie după poemul cu acelaşi titlu de Mihai Beniuc)
                                                        de Tudor Cicu

O, cât am râs... dar te duceai, duceai
Am râs şi dup-aceea beam indicatul ceai...
Şi ne-am adus aminte şi de ţară
În timp ce şura ne luase foc
De n-o stingeau, cu parpur de mătasă
Toţi pompierii vorbei, la un loc...
Simţeai şi tu când îţi spuneam că focul
Prin vântul serii ce-ţi răsfira tot părul,
A noastră despărţire – le făcuse jocul
Acelor, ce minciuna-i, oare adevărul?

O apă ne desparte, cât un ocean infam
Zadarnic, Doamne – brazdă mai trăgeam
Şi, rimele-n poeme, au doar zgură
De-ncerc a te striga când tu mă strigi
Din rai ori iad? Prin codrii cu ferigi.

Şi, totuşi... cât am râs! Când te duceai
Sub zvonul care te-amăgea, din iad în rai.

marți, 26 februarie 2013

317. Niciodată... parodii. (Citindu-mi contemporanii - I -)


                                     
                                          Din primul poet al acestor zile...
Viespi în cârciumă
(parodie după un poem de George Vulturescu)

                                       Motto:
                                       „La cârciuma lui Tolerantu
                                        Să-mi faceţi cruci cu diamantu
                                        Că ceea ce acum vă spui
                                        E ca şi cum, bătută-n cui”
                                                (versuri populare contemporane)

(Poem 25)
... Nici azi n-am pus nimic în gură...
Cu acea scăfârlie ţuguiată şi proiectată în tavan
îşi începu dolofana dezbatere, unul.
Ştiu: „nu numai cu pâine va trăi Dumnezeu
El, care a inventat ţuica la alambic
He-he! Ce nu-i iese lui Dumnezeu când vrea!”

... Asculţi vântul şfichiuind uşa bortei...
„Ştii că vântul împrăştie nu numai mirosul de prună,
Că smulge şi biciuieşte tot ce stă scris
În cartea lui Ieremia”.
- „Ce scrie? Hai na! Prea mă faci curios!”
„...Şi-l va umple pe El duhul temerii...”
- Lasă bre, temnicerii, mai bine ia şi bea
În grota literelor n-ai să găseşti
Palincă d-a noastră... Noroc!”

Băuse ăla, nu-şi pierduse încă toate minţile:
Gustul pâinii îl va şti şi cel sătul şi cel flămând.
E lege. Da se-ntreba: „Bă?! Băutura, ascultaţi aici
Duce la filosofie şi poezie,
că şi Tu, Doamne, ai zis, odată, pe Munte:
„Dacă sarea se va strica
cu ce se va săra, nu-i aşa... băutura?”

Înghit tăcerea, cucernic profund.
Eu, poetul, scriind toate astea într-o chilie:
- „Prilejuieşte Doamne, robului tău
Şi maicii Maica Precista.
Să urc scara tăinuită spre Tine,
după ce voi bea şi paharul aista
până la fund”.

                                   Alt poet al zilelor noastre...

Din când în când...
(parodie după poemul nr. 17 cu acelaşi titlu, de Gelu Dorian)
                                          de Tudor Cicu

Din când în când mi-e dor de poezii frumoase
Dar nu mai pot scrie despre ea
poezii eseniene, cum îi recitam în sănii trase de cai.
Aceleaşi sănii cu clopoţei, unde
doar raiul din cer cobora pe pământ.
Atunci, iarna chiar tăiase pârtii între mine şi ea.
Era - ca şi cum, Dumnezeu cu un fir de aţă
despărţea în felii, Lumea.

Ea ştie că eu pot scrie poezii frumoase – doriene!
Ca apostol al confesiunii de după elegiile lui Rilke.
Şi, dintotdeuana, mâinile mele scriu
alte mâini care se scriu pe ele
şi care aşteaptă de la mine poezia Frumoasei fără corp
trasă în sănii pe neaua unui amurg bacovian.
Scrie în sângele meu, cu o cascadă de sânge pe stânci sângerânde
până la ochiul în care Poezia
îşi trage, precum vulturul tipărit în palimpsestele lui Antim Ivireanu,
sufletul.

Ori, poezia pe care la foc viu o tot scriu...
Ca la focul ceaunului,
din care mielul lui Dumnezeu,
oricând poate învia.


joi, 21 februarie 2013

314. Eminescu, cel răpus de singurătatea veacului său (X)



10.   A trebuit să încape în el şi un timp muritor

În ultima vreme se vorbeşte tot mai mult de cartea lui Nicolae Georgescu, punctând îndeosebi, pe „poarta de intrare” în infernul eminescian. N-am citit această carte şi nici nu face obiectul celor asupra cărora ne-am aplecat noi aici. „Geniul se răzbună întotdeauna” – scria Mircea Eliade în cartea sa „Despre Eminescu şi Haşdeu”. Încă un argument, adus de M. Eliade, că aplecându-mă şi eu asupra unei laturi a vieţii poetului, ca mulţi alţii, nu facem decât să sporim căutările noastre în biografia ultimilor ani eminescieni, cu credinţa că întotdeauna vom găsi „ceva adânc de suflet” – cum spune Adrian Dinu Rachieru, într-un articol. Aşadar, geniul nu are, din asta, nimic de pierdut, dimpotrivă, el se retrage şi se descoperă în planuri paralele, mai superb decât se arăta în timpul vieţii lui. Acum începem să înţelegem: Creangă îi era cu adevărat, intim prieten, dar „minţile lor comunicau doar prin niveluri inferioare” - cum spune M. Eliade şi ne lăsa scris: „Slavici îl înţelegea anevoie, iar Caragiale se „amuza” să-l întărâte la discuţii ca să-i încerce nervii. Exasperat, uneori Eminescu pornea într-un suflet la şosea, ca să rămână singur (subliniem acest cuvânt) între arbori, aproape de scoarţa negrăitoare, trântit pe iarbă...”. Suntem, deci, pe aceeaşi lungime de undă. Insistăm de o vreme pe singurătatea lui Eminescu, ca asupra celei mai teribile boli ale veacului în care a trăit. La urma urmei, singurătatea lui Eminescu era pumnalul cu care mediocritatea culturală a vremii, se pretindea a fi elita culturală a momentului şi nu-i suporta „aerele” de geniu pe care poetul le afişa. Sugestia ne-a fost oferită de mărturisirea poetei Carmen Sylva – în fapt, regina Elisabeta I a României. „Încă de la 1869 dar, am făcut cunoştinţă la Viena, Eminescu era „caracudă junimistă”, aşa li se zicea în Junimea, aderanţilor mai tineri...” – notează Slavici în „Amintirile” sale. Aici, Slavici are în vedere că junimiştii, purtau simpatie „caracudei” şi-i suporta fără de mâhnire asprimile criticii pe care Eminescu le-o făcea, dar, indivizi ca Vasile Pogor şi d-l P.P.Carp erau aspri şi nemiloşi cu poetul. Slavici îi conturează foarte exact portretul lui Eminescu, atunci când spune. „...era om, ce-i drept, necruţător, dar cu inima deschisă, lipsit cu desăvârşire (sublinierea n.) de răutate, obiectiv şi desprins a vorbi numai despre lucruri la care se pricepe” (Amintiri – de Ioan Slavici). Tot Ioan Slavici, vorbeşte deschis despre dispreţul lui Eminescu pentru unguri, socotindu-i smintiţi şi iredentişti, fiindcă făceau paradă de naţionalismul avântat. Să ne mai întrebăm, atunci, de unde ura Catincăi Slavici (unguroaică de fel) pe Eminescu ? Dacă toţi ceilalţi, în frunte cu Maiorescu puteau crede că, internarea lui Eminescu ar fi fost „în acel context tulbure” o măsură de protecţie, putem deduce că soaţa lui Slavici nu se afla în această tabără. Publicistica lui Eminescu era ostilă lui Carol, iar ungurii şi ardelenii îi cereau lui Maiorescu să ia mâna de pe poet, să-l abandoneze, cu alte cuvinte; o parte din junimişti îi erau lui ostili, viaţa la Timpul era făcută „un calvar” de politicienii veacului... şi, ne mai mirăm de ce uneori a trebuit să urle ca lupii veacului său pentru a rezista? „Ce era adecă Timpul acela, în a căruia redacţiune se mistuia Eminescu?” – se întreba Slavici, lăsându-ne şi pe noi a căuta la rându-ne, să dăm câte un răspuns. Dacă psihanaliza unor critici, asupra operei sale „nu ne ajută prea mult să înţelegem sensul şi mecanismul creaţiei poetice a lui Eminescu” – după cum preciza Mircea Eliade – pesemne, noi, acum, suntem îndreptăţiţi să căutăm şi în alte direcţii cheia înţelegerii unui astfel de geniu „trăitor printre lupi”. Vorbim, despre acei lupi ce stăteau la pândă, gata să-l înhaţe când i s-a transmis semnalul pornit „de sus” şi, care l-au şi internat la un spital de nebuni fără acordul său sau al familiei. Zadarnic fratele său Matei Eminovici, s-a prezentat la Maiorescu pentru a-l scoate de la spitalul Caritatea şi a-l muta altundeva. Soarta poetului, din punct de vedere juridic îi fusease pecetluită. Nu se mai putea face nimic. Din mărturiile lăsate de cronicarii vremii, reţinem câteva aspecte certe: 1.) Eminesecu era conştient că Maiorescu îl arunca în braţele „Argus-ului” (numele poliţiei austriece) când în octombrie 1883 este trimis cu-n păzitor şi domnul Chibici, la Viena. Privea, însă, la toate acestea, cu resemnare, ca aparţinând destinului său scris mult înainte. 2.) Livia Maiorescu Dymsza arăta limpede în scrisoarea adresată sorei lui Maiorescu, că Eminescu realizase momentul conspiraţiei între Maiorescu şi ceilalţi demnitari, în frunte cu dl. P.P. Carp, de la Viena, dar, ca aceasta făcea parte din rostul intrării în fiinţa lui. Demonstrabil (nu-i aşa?) că Eminescu era conştient şi lucid, şi că injecţiile cu mercur făcute în ţară nu-i transformaseră trupul într-o legumă. 3.) Ca orice om de geniu, cu un profund sentiment tragic al vieţii, Eminescu nu refuza să accepte realitatea. „Şi realitatea, pentru el, era izolarea omului în Cosmos”- concluziona Mircea Eliade. Aşadar: se născuse şi era sortit să moară în singurătate, cu capul doldora de vise, himere şi iluzii (a se vedea: „Glossă”). Toate aceste gnose ermetice, pentru unii, credem că fac parte din imaginaţia cosmică a lui Eminescu şi pe care Rosa del Conte o identifica în centru universului lui poetic, atunci când vorbea despre acel „timp  vital”  (de structură astrală) şi un „timp muritor” (de natură pământeană) care îl grăbea către moarte. Dacă, unul (dramaturgul de geniu) Caragiale, fugise din faţa timpului muritor, pentru a-şi trăi departe de ţară zilele, celălalt (poetul de geniu) Eminescu, le îmbrăţişase pe amândouă şi n-a dat drumul crucii purtate în tot timpul vieţii. Poate că şi Ioan Slavici, era unul din profeţii timpului, când zicea, că „ziua de mâine ne va dumiri care dintre amândoi vedea mai bine lucrurile”. Dincolo de acea (nenorocită realitate a morţii poetului nepereche: că l-o fi lovit Petrache Poenaru cu piatra în tâmplă, că şi acest ultim gest s-a vrut un mit), ochii nimănui (azi) nu mai pot plânge cu lacrimi adevărate şi mai ales acum. Cuvintele cad şi ne mirăm de ele, ca după o iarnă cu ciori găsite moarte pe asfalt. Ca după o iarnă când, pe la 11 ani i-am descoperit cartea de poezie în casa unor moldoveni săraci, de le plângeai de milă, mutaţi în casa vecină cu casa noastră de la ţară, dar cu o singură carte adusă din Moldova lui Eminescu, în Dobrogea mea natală. Fără nici o noimă, toate? Până când va veni îngerul şi ne va zice nouă: „A sosit şi timpul vostru!” Timpul pentru care şi-a dat Eminescu viaţa, e astăzi un timp la care noi nu vom ajunge. Nu mai există cărări care să ne ducă într-acolo. Zadarnic vom privi în toate ferestrele prin care a văzut el Poezia. Nouă nu ni se va arăta curând. Seva miraculoasă a cântecului său, oricât ne-am tăia venele rostirii (prin scris), în cele mai fierbinţi clipe de inspiraţie, nu va curge la fel. De ce ne-am fi aşteptat, ca Ion Slavici (sau) I.L.C. – două genii ale veacului său - să gândească altfel? Două genii împart o sărăcie în singurătatea lor, niciodată o lume cu de toate în ea.


                                                                 (sfârşit)



miercuri, 20 februarie 2013

313. Eminescu, cel răpus de singurătatea veacului său (IX)



9. Vara întreitelor răni din inima lui Negruzzi

Citind, când ici-când colo, se pare că nu ne vom lămuri niciodată cu privire la portretul poetului nostru nepereche. În 1889, mor pe rând Eminescu, Veronica Micle şi Creangă, iar Iacob Negruzzi publică necrologul lui Eminescu în numărul din 1 iunie 1889 al Convorbirilor. Încercăm să mergem un pic pe urmele acestui cronicar al vremii. Negruzzi nu uită să remarce caracterul lui Eminescu, imediat după moartea sa: „era omul cel mai simpatic, cu natura sa impersonală, vocea sa melodioasă şi zâmbetul cel blând” (Iacob Negruzzi: „Amintiri din Junimea”). Din cele scrise de Negruzzi, prin deducţie, încercăm să realizăm ce era în mintea sa cu privire la arestarea lui Eminescu în ziua de 28 iunie 1883, dacă era ea pusă la cale de Maiorescu (cum tot ni se spune) pe post de cauză instrumentală a regelui Carol I, ori doamna Slavici (unguroaică, agentă, curvă -după exegetul cercetător, Constantin Barbu), urma planul lui Maiorescu? Şi, pornim de la 2 versuri scrise de I. Negruzzi în epistola IV „către Maiorescu”: 1). „Nevrednice de tine sunt fapte trecătoare” şi 2). „Iar plata vicleniei va fi numai dispreţ”. O frază cu privire la un anumit domn Bădescu, jurnalist la Timpul, ne atrage atenţia cu privire la frământările epocii respective: „acelaşi domn Bădescu, fiind mai târziu scriitor la Timpul, jurnal conservator unde critica aspru guvernul lui Brătianu, în schimbul remuneraţiei ce primea de la opoziţie...”, ne deschide perspectiva trădărilor de atunci, identice cu cele de acum. Să rememorăm: după Iacob Negruzzi, Eminescu era „lectorul oficial al Junimii”. Încă de pe atunci i se jucau unele farse. Să ne reamintim cum Eminescu o mai păţise la „Convorbiri literare” când Haşdeu îl păcălise cu poemul „La noi e putred mărul” semnat cifrat: P.A.Calescu. Dar să începem cu începutul amintirilor lui Negruzzi. Era cam prin 1870. Eminescu avea până în 19 ani. „În sfârşit am dat de un poet” – îi strigase Iacob Negruzzi lui Maiorescu, cu scrisoarea în mână, prin care Eminescu le trimitea din Viena poemul „Venere şi madonă”. Cum răspunsese Maiorescu? „Ai dreptate, aici pare a fi un talent adevărat”. Reţinem: din vanitate, orgoliu ori lipsă de clarviziune, Maiorescu nu se pronunţa în mod cert. Iar cea de-a doua poezie „Epigonii”, trimisă din Viena de către Eminescu, Negruzzi o publică în Convorbiri Literare pe prima pagină „unde ţineam versul foarte rareori, numai în cazul în care credeam că ele au o valoare deosebită”. Aşadar, Negruzzi nu numai că-i recunoaşte lui Eminescu, valoarea poeziei sale dar, îl recunoaşte pe poet, de cum intră în cafeneaua „Troidl din Wallzeile” la Viena şi, în felul său, este unic: îl recunoaşte pe Eminescu, fără să-l fi văzut vreodată şi i se adresează simplu: „Bună ziua, domnule Eminescu!” Nu întâmplător am reprodus toate acestea, pentru că la întâlnirea dintre Negruzzi şi Eminescu, poetul spune destul de răspicat (despre cel care ne-a trezit interesul acestor incursiuni literare): „Îmi pare rău că Slavici a plecat din Viena în vacanţe... aş fi dorit foarte mult să faceţi cunoştinţa lui. Eu cred că Slavici este un scriitor cu viitor, el cugetă drept, are idei originale şi va scrie foarte bine când va mânui mai uşor limba română...” (Negruzzi: „Amintiri din Junimea”, cap. XIV). Astfel de enunţare venea din conştiinţa lui Eminescu, iar Slavici, pesemne, nu era în necunoştinţă. Atunci, ne explicăm graba sa de-al părăsi pe Eminescu în acea zi de 28 iunie 1883, când pesemne surprinsese discuţia lui Eminescu din zorii zilei, cu Ecaterina Slavici, în casa din strada Amzei, unde Eminescu era subchiriaş. Din însemnările lui Eminescu (manuscrisul 2292) reiese, cum cauza discuţiei, fusese gelozia doamnei. Ori, doamna Slavici  urma planul lui Maiorescu? Pentru că, altfel, nu s-ar explica telegrama lui Maiorescu către Mite Cremnitz pe adresa Hotel Regal, în care îi transmitea un mesaj pentru rege: „Leider noch unbestimmt. Sonst alles gut”, tradus astfel – „Din păcate, încă incert. Altfel, toate bune” (după Constantin Barbu, sunetele EINCUESM, din derularea telegramei, ascund, în mod cifrat numele lui Eminescu). Pentru ce să fi fost geloasă doamna Slavici, pe Eminescu? Iată o întrebare bună. Negruzzi spune că pe timpul când era bibliotecar la Iaşi, au început şi amorurile poetului cu Veronica Micle. După cum scrie în memoriile sale Negruzzi, se pare că vizita Veronicăi Micle la Bucureşti (pe când locuia la Slavici) are loc, datorită pasiunii lui Eminescu pentru văduva Cleopatra Poenaru, idilă destul de controversată, ajunsă, cu siguranţă şi la urechile Veronicăi. Să fi privit cu ochi indiferenţi Ecaterina Slavici astfel de escapade, ce poate şi le-ar fi dorit pentru ea? Iată cum descrie Negruzzi „o întrevedere” după un an de despărţire de Eminescu: „...nu l-am găsit, dar am intrat în locuinţa unde şedea. Era o odăiţă în fundul curţii Clubului Regal de pe Calea Victoriei, în care rufe, cărţi, perine, haine, manuscripte, teancuri de gazete  vechi stăteau aruncate unele peste altele. Poate că de luni de zile nu se mai măturase şi curăţise acea odaie, căci nu-mi aduc aminte să fi văzut în viaţa mea, până chiar şi prin bordeie ţigăneşti, aşa o murdărie”. Într-o notiţă (atenţie!) – Negruzzi a publicat-o în Convorbiri literare cu „ocaziunea morţii lui Eminescu”, iar Slavici după câte am văzut scrisese despre poet, abia peste 20 de ani – amintind despre venirea lui Eminescu la Iaşi în 1883, când s-a ţinut acolo o mare serbare pentru inaugurarea statuei lui Ştefan cel Mare, evocă acel moment despre citirea la Junimea a celebrei „Doine”. Stranie mi se pare şi poziţia Veronicăi când a auzit de la Negruzzi, despre boala lui Eminescu. Să-l cităm pe Negruzzi: „Spre uimirea mea văzui că Veronica (găsită jucând cărţi cu un ofiţer – n.n.) ia lucrul foarte uşor aproape cu indiferenţă: „A nebunit Eminescu? Se vedea de demult că merge pe calea aceasta”. Ultima relatare a lui Negruzzi, se pare că era prin 1889 (după 19 ani de când îl recunoscuse în cafeneaua din Viena), la Teatrul Naţional când se afla cu soţia sa într-o lojă şi l-a recunoscut în sală pe Eminescu. Să-l cităm pe Negruzzi pentru ultima oară: „îl recunoscusem din instinct într-o mulţime de tineri şi, acum când puhav la faţă încovoiat, şi cu ochii rătăciţi, era aproape sfârşitul său. În adevăr puţin timp după aceea, reapucat de boala sa, el fu condus în Institutul de alienaţi ai doctorului Şuţu din Bucureşti unde muri în ziua de 15 iunie 1859”. Nimic din toate aceste ultime zile ale poetului Eminescu nu găsim în memoriile lui Slavici. Dar, noi, punând cap la cap toate acestea, suntem încredinţaţi că Eminescu era absolut conştient de „cercul strâmt” în care fusese împins de cei din jurul său. Iar cele povestite de Ventura (ca aură a unui scenariu pus la cale de Maiorescu şi ai săi) e pură fantezie. Din toate acestea, nu desprindem decât un portret al lui Eminescu, împotrivindu-se şi luptându-se contra tuturor. Dar cu ce preţ?
                          
                     (din primele însemnări din Jurnalul meu despre enigma celor doi)
                                                   -va urma –

luni, 18 februarie 2013

311. Eminescu, cel răpus de singurătatea veacului său. (VIII)



8. Să fi urlat ca lupii

   Citind despre Eminescu, când colo, când altundeva, încep a-mi pune întrebarea, dacă nu cumva, din dorinţa de a ieşi ca păduchele în faţă, unii şi alţii, tot ne amăgesc cu ştiri, care mai de care, pentru a „nu arăta în nici un fel a poet”, cum ne sugerează (din maximă precauţie) Mircea Cărtărescu. Să-i dăm crezare celui care a stat în perioada de grea cumpănă, alături de poet – şi anume, lui Slavici: „Astfel am ajuns încetul cu încetul să stăm la îndoială chiar şi noi cei ce-l ştim şi ni-l reamintim după fiinţa lui ce adevărată şi să ne întrebăm dacă nu cumva e greşită imaginea ce ne-am făcut despre el”. Interesantă concluzia la care ajunge Slavici: „... nu l-am iubit nici pentru deşteptăciunea lui, nici pentru ştiinţa lui de carte, ci pentru că nu am cunoscut în viaţa mea un om atât de fericit ca dânsul...”. Un astfel de om, nu are de ce să-şi trădeze prietenul. Doar dacă, ar fi „roit” ca  nefericitul Caragiale după aceeaşi femeie. Ceea ce, nu era în intenţia lui Slavici. Aşa ne dă de înţeles Slavici (dacă îi considerăm adevăruri cele spuse până în 1884), când căile celor doi s-au despărţit. Slavici îl acuza pe G. Panu, binecunoscutul publicist (care, vrând să lovească în Junimişti) – îl lua drept armă de atac pe Eminescu; însă nu înţelegem de ce B.P.Haşdeu calcă pe urmele lui G. Panu! Un Panu care dădea sfaturi celui mai mare slavist român, să se apuce de filosofie? Bravos! Probabil că la originea atacului lui Haşdeu era pizma ce i-o purta lui Maiorescu, sau era prea orgolios ca să recunoască talentul excepţional al lui Eminescu?  Să fi înţeles Haşdeu, că Dumnezeu tatăl (din „Luceafărul”) – e una şi aceeaşi persoană cu Maiorescu? Şi, că din interese oculte, nu putea fi certat? Atunci, vorbind la serbarea din 13 iunie (a.c.? – scrie Slavici) – Haşdeu nu a produs efectul pe care-l intenţiona, spune Slavici (dar nu precizează, ce anume – adică, presupunem, o anume acuzare a intenţiei lui Maiorescu), iar Maiorescu „nu s-a coborât, ci s-a ridicat în gândul auditorilor... iar Eminescu era dat drept cioclu, dar cioclu care dezgroapă gloriile trecutului nostru...”. D-le Hasdeu! Mă tem că te-ai înşelat! Din ce mi-a căzut în mână, din publicistica lui Eminescu, am reţinut câteva fraze ce mi-au părut profeţii ale timpului în care trăim: 1) Spunea undeva „că se va constata cum o seamă de judecători şi de administratori în România sunt tovarăşi de câştig ca bandiţii de codru”. 2) că în ţara aceasta „pentru mită capetele cele mai de sus ale administraţiei vând sângele şi averea unei generaţii”. 3) că „justiţia, subordonată politicii, a devenit o ficţiune”. 4) vorbim despre partidele de la noi, unde „cauza acestor angajări stricte e interesul bănesc, nu comunitatea de idei, organizare egală cu aceea a partidei ilustre Mafia şi Camora, care miroase departe a puşcărie”. Theodor Codreanu, analizând clarviziunea lui Cantemir, crede că nu a mai întâlnit-o decât la Eminescu. Şi aici, are în vedere publicistica lui Eminescu, că ceea ce spune Eminescu în „Împărat şi proletar”, intuise cândva Cantemir, despre cei ce au avut mintea să tragă foloase din „zelul” strămoşilor noştri, cei cu trupul herculian, dar minte necoaptă. Theodor Codreanu, pare şi el convins de spusele lui Slavici când concretizează: „a iubit prea mult poporul român şi ştia prea mult ca să fie iertat de contemporani şi de unii urmaşi”. Am reţinut, de altfel, că Slavici afirma că ideea de „nebunie” s-a născut doar în mintea acelora care nu erau dispuşi să ierte poetului tăria cu care pronunţa adevărul public. Chiar şi exegetul critic Theodor Codreanu, ajunge la concluzia că Slavici îşi reţine un regret, aparte, pentru că odată a acceptat poziţia lui Maiorescu în privinţa îmbolnăvirii lui Eminescu şi  nu a făcut nimic pentru a-l combate şi a-şi salva prietenul. Aici, credem  noi că Slavici se distanţează de Maiorescu şi Caragiale, înţelegând (intuitiv) că în accepţiunea celor doi („smintitul” Eminescu), să nu mai facă parte din colectivul redacţiei Timpul şi, prin urmare, internarea sa de după 28 iunie 1883, ar fi fost (deci) o „arestare mascată”. Făcând apel la corespondenţa lui Eminescu cu Veronica Micle, Theodor Codreanu probează că Eminescu era un om foarte obosit (epuizat fizic şi spiritual) dar, o meritată vacanţă ori odihnă – de lungă durată, necesare – de la cine i-ar fi putut veni, când cel ce întreţinea o publicistică ostilă lui Carol şi era considerat „vocea” împotriva a ceea ce era, pe atunci, Transilvania, trebuia să amuţească definitiv, conform ultimatumului de la Viena? Oare, portretul Luceafărului răsărit din „liniştea uitării”... din orizontul „singurătăţii mării”, e o întâmplare? („Luceafărul” fusese scris în perioada bucureşteană, a acelui zbucium de care vorbim). Nu cumva, tot singurătatea e ceea ce-ţi poate otrăvi gândul cu idealuri „nemuritoare şi reci”? Veronica Micle îl părăsise. Slavici se eschivase cu o plecare la Viena şi-l aruncase în „cămeşoiul de forţă” printr-o scrisoare adresată de Catinca Slavici lui Maiorescu. Ceilalţi prieteni s-au făcut că au alte treburi. Nu demenţa ereditară  (diagnosticată pe post de Dumnezeu atoateştiutor, de Maiorescu) ci singurătatea, această boală a tuturor veacurilor, îl încolţise intr-atâta, încât... amărăciunea de a nu-i da de capăt, unor (iscate şi-n mintea poetului – ce ar fi urlat ca lupii) întrebări, ne urmăreşte încă.    
  
                   (din primele însemnări din Jurnalul meu despre enigma celor doi)
                                                            - va urma -