Dincolo, se
afla marea.
De câte ori privesc marea, îmi vin în minte cele scrise
cândva de Zaharia Stancu: „Privii marea. Marea în care înotasem cu Uruma...”.
Aminteam, cândva (într-o altă istorisire), de Ulrica lui Borges, cea care-i îngâna la ureche lui
Javier Otalora: „Ascultă bine. În curând va cânta o pasăre”. Dar Uruma era
altceva; o şi văd, cu ochii ei mari, uşor încrucişaţi (mi-e lesne să-mi
închipui, eu care am trăit într-un sat cu tătari şi fete tătăroaice); aşadar,
Uruma cea cu ochii trişti şi verzi ca iarba sălbatecă a Dobrogei. Mulţi îmi
spun că şi eu am ochii precum ai fetei despre care a scris Zaharia Stancu. La
ce bun! Iar pădurea nebună, ca cea de la Topala , de care aminteşte autorul, mie îmi evocă amintiri derulate cinematografic
în pădurea Comorova, undeva pe aproape de mare (staţiunea Olimp de azi din
Mangalia), şi unde am rătăcit prin mlaştini şi vrejuri de mure, fără să ajung, şi
eu şi vărul meu, până la ţărmul mării. Aveam pe atunci, puţin peste 9 ani
împliniţi. Tot ce-mi amintesc acum, pentru a reface imaginea completă a unei
aşa întâmplări, e alcătuit pe scheletul unor „adunături de amintiri”, de tip
freudian. Zaharia Stancu spunea că zilele o dată trecute, nu se mai întorc.
Mult mai aproape de adevăr este că şi el se înşela. Scriitorii – mulţi o pot
confirma – din asta se hrănesc. Scrisul lor nu-i decât o răsfrângere a
oglinzilor din lăcaşul memoriei, o răsfrângere ca în oglinzile borgesiene prin
imensitatea spaţiilor din univers. Orbul Homer, o spunea cu ochii minţii: „Dar
când vine noaptea/ Şi-adorm cu toţii, eu veghez în patu-mi/ Şi tânguioasă inima
se bate/ Sub ascuţite griji nenumărate”. (Odiseea,
C.19, v. 675-678). Şi trebuie să-l credem. Cineva îmi spunea, că făcând astfel
literatură, scriitorii nu construiesc nimic nou. Că doar rememorează şi refac,
din frânturi trăite, momente consumate. Şi că, văzute ca pe nişte ecrane de
dimensiuni mari, din ce în ce mai îndepărtate, întâmplările, care iniţial
fuseseră ale lor, acum ni se par a fi ale noastre şi ni le însuşim. Trăim noi
prin ele, sau trăiesc ele prin noi? Pentru a ne lămuri e nevoie de un personaj
excentric precum cel al Şeherezadei, de cineva care să povestească neîntrerupt
zile întregi. Să ne dea iluzia, cum fac şi poeţii, că zburăm. Şi chiar zburăm
(sufleteşte) o dată cu autorul. Toate sufletele, dar absolut toate, au nevoie
de reparaţii, spunea cineva (?). Asemeni lucrurilor ştiute sau neştiute,
finalul povestirii care scapă de sub condeiul naratorului, pare a simboliza un
„târg” al destinului. Ce târg să fi negociat Destinul cu Fiinţa mea, atunci?
Poate doar o amânare a unei întâlniri cu marea! O amânare care trebuia să
sedimenteze relaţii necunoscute între suflet şi năzuinţă. Totul se petrecuse
într-o singură zi. Vărul meu trecuse într-o după amiază, să-mi propună ca în
seara aceea nu cumva să adorm prea devreme, pentru că în jurul miezului de
noapte camionul CAP-ului urma să încarce stupii din prisaca pe care o îngrijea
unchiul Nicolae, tatăl său adică, şi împreună cu noi doi urma să plece spre
pădurea Comorova. Pădurea (astăzi dispărută prin tăiere) era situată undeva în
apropiere de litoralul Mării-Negre, cam pe unde se află astăzi staţiunea Olimp.
Aici urma debarcarea stupilor pentru culesul de primăvară, iar cineva trebuia
să rămână de pază şi acolo până la sosirea celui din urmă transport. După
plecarea camionului, am scrutat cu lanternele, adâncimile pădurii tăcute. Când
şi când, auzeam câte un fâlfâit de pasăre de noapte cu un ţipăt straniu care ne
da fiori. Am aflat mai târziu că erau fazanii aduşi să populeze pădurea. De sus
de pe acoperişul barăcii, am stat cu inima cât un purice până la ivirea
zorilor, când camionul a sosit cu penultimul transport. După plecarea lui,
ne-am deplasat prin pădure, să-i cercetăm împrejurimile. Ne-am orientat, ca
direcţie, către partea de unde veneau primele raze ale unui răsărit de soare,
întrezărit de acolo de sus de pe acoperişul cabanei. Neapărat, ne spuneam,
într-acolo trebuia să fie marea. Ni se spusese câte ceva, la plecarea
camionului, de şoferul acestuia, cum că la o lăţime de cca. 50 m se termina
liziera pădurii şi cam de acolo începeau şi ţinuturile vaste ale mării. Nu
văzusem marea până atunci. Tare am fi vrut să ne vârâm degetele în apa mării şi
să le ducem la gură, pentru a-i simţi gustul sărat, cum ni se spusese că ar fi
apa mării. Dar, întinderea aceea ni s-a părut nesfârşită; sălbatică şi plină de
gropi umplute cu apă, un adevărat ţinut al malştinilor învăluite de ceţuri
pierdute printre copaci. Auzeam un freamăt, ca un vuiet în depărtare şi
într-acolo credeam noi că începe Marea. Înaintam greu. Bocancii din picioare ni
se umpluseră cu mâl şi apă, dar înduram totul din dorinţa de a ieşi dincolo de
liziera pădurii şi a striga în libertate, din toţi plămânii noştri: „Ura! Iată
marea, marea, marea...”. Dar, după un timp oarecare, ce ni s-a părut cât o zi
plină de chinuri, a început să ne fie frică. Mi-aduc aminte, că din senin am
început, primul, eu să scâncesc şi să dau mereu înapoi, înfricoşat de tot ceea
ce mi se părea că va ţâşni după fiecare ridicătură de pământ, ori din fiecare
smârc al mlaştinii care ni se părea că gemea sinistru, ca orice dihanie
plăsmuită de basme. La un moment dat, chiar mi s-a părut că aud o voce, venită
de undeva din spatele nostru: „Ha, ha, ha! V-am prins diavolilor! Ai mei
sunteţi, până când o să vă frâng gâtul şi o să vă smulg inimile!” I-am spus,
toate presupunerile mele, vărului meu, aflat doar cu un an mai mare, care m-a
asigurat: „Prostii! Ţipă fazanii şi şuieră vântul!” Văzându-mă tot mai mult
rămas în urmă, a dat şi el înapoi şi,
după o vreme am decis să ne întoarcem la cabană. Dacă ne rătăceam şi nu ne mai
găsea nimeni, vreodată? Ar fi plâns mamele noastre? Ar fi plâns – ne ziceam în
gând. Şi, apoi, o teamă nelămurită pusese stăpânire pe sufletele noastre. Şi,
nu mi se părea, cred, numai mie. Priveam peste umăr înspre vărul meu, dar el
începuse să fluiere nepăsător. Când am ajuns la cabană, ne-am scos bocancii şi
ne-am pus şosetele la uscat. În jur, ceaţa acelei dimineţi se dăduse complet la
o parte ca şi cum ar fi vrut să-mi dezvăluie, dintrodată, lumea înconjurătoare.
Din senin a început o ploaie binefăcătoare ce mi-a şters de pe obraz cele
câteva lacrimi de ţânc neputincios, pe care, tot le asundeam de privirile
vărului meu. Şi, m-am simţit bine. De la acea ploaie îmi veni speranţa că nu
era prea departe ziua când taina acelei zile avea să-mi aducă în suflet, ceva
mult mai puternic decât înţelesesem până atunci; cum că în ceruri şi pe pământ
sunt semne mult mai vii şi pe înţeles pentru cei care cred cu tărie în
ceva.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu